Kolumne für die anschläge Februar 2011

Beide Projekte waren für mich eine immense Bereicherung, ein Mal was ganz anderes machen. Ich bedanke mich für die Einladungen! Ich möchte euch dazu einladen, beide Sendungsreihen zu verfolgen, überhaupt große offene Ohren Richtung freie Radios zu machen! Da geht’s ab!

Das hat übrigens Erich Klinger über Scheherazade im Lift gesagt:
“In Anlehnung an Scheherazade, die in den Geschichten aus Tausendundeiner Nacht in besagten Nächten eine Geschichte in Fortsetzungen erzählt, versucht die “scheherazade im lift” sich aus der Gefangenschaft im Lift ebenfalls durch Geschichten zu befreien. Aus dem Gegenüber von Erzählerin und personifiziertem Lift entstehen ebenso absurde wie literarisch gelungen verdichtete Sequenzen. Mieze Medusa erweist sich in diesem Hörstück nicht nur als experimentierfreudig, sondern und vor
allem auch als feinsinnige Beobachterin und Erzählerin, ihre im Hörstück enthaltenen “Beziehungsminiaturen” zeugen eindrucksvoll davon.
Gar nicht so selten sind es ja beispielsweise der Umgang mit “Kleinigkeiten” oder der Tonfall, die wesentlich das Gelingen oder Scheitern des Zusammenkommens zweier Menschen mitbestimmen.”

Scheherazade im Lift.

Ein Hörspiel von Mieze Medusa.
Ein Lift und eine, die mit dem Lift fährt. Die Tür geht erst wieder auf, wenn der Lift, mit den Geschichten, die er erzählt bekommt, zufrieden ist..

Auftragsarbeit für Summerau, 96 auf Radio FRO 105.0 MHz. Sendetermin: 13.10. 2010.

Sprecherin: Mieze Medusa.
Eine Produktion von Irradiation.

——–> Geschrieben für die Präsentation von “How I fucked Jamal” anno dazumal im Stromboli in Hall in Tirol.

Politik spielt in den Texten von Marlene Streeruwitz immer eine große Rolle. Ein Beispiel dafür ist ihre Weihnachtsgeschichte “geschenkt“, die am 22.12. im Standard abgedruckt war: In wenigen Absätzen werden Figuren in ihrer Abhängigkeit zum System, zu Familie, Arbeitsplatz (oder dessen Mangel) beschrieben. Marlene Streeruwitz’ große Kunst besteht darin, die Figuren individuell bleiben zu lassen obwohl sie als typisch für ihre Generation, für ihre gesellschaftliche ‘Klasse’ dargestellt werden.

In den ‘Romankernen’ in der Textsammlung davor, “Mir wird das alles nicht passieren. Wie bleibe ich Feministin”, gelingt ihr eine ganz ähnliche Gradwanderung.

Der Niedergang des guten Hauses
“Die Schmerzmacherin” heißt der aktuelle Titel der Autorin und es ist ein großer Wurf. Sie lässt zwei Welten aufeinanderprallen: die gute Wiener Familie und den entfesselten Globalismus. Das staatliche Gewaltmonopol ist schon längst aufgebrochen, Sicherheit ist privatisiert. Amy, Tochter aus nur theoretisch gutem Hause, unterzieht sich einer Ausbildung zur Sicherheitsfachfrau. Die Ziele der Ausbildung sind relativ klar: you gotta toughen up. Die Methoden, die Aufgabenstellung und die Anforderungsprofile werden dagegen systematisch verschleiert, das Individuum so auf sich selbst zurückgeworfen. Scheitern ist wahrscheinlich und es liegt mit Sicherheit an dir, an deinem Talent und an deinem Engagement.
Das gehobene Bürgertum, der theoretische Background von Amy, ist im Niedergang begriffen. Die Codes werden nostalgisch zitiert. Lese nur ich da Anklänge an Josef Roth und seine Beschreibung des untergehenden Kaiserreichs?

Amy selbst gehört dieser Schicht nur beinahe an: Sie kennt die Regeln, weiß mit dem jeweiligen Besteck umzugehen und kennt sich bei Pelzmänteln aus. Sie besitzt selber einen, sie hat ihn natürlich ‘geerbt’. Er wird ihr früh im Roman gestohlen, ein Verlust, dem sie weder nachgeht, der ihr auch nicht viel zu bedeuten scheint: Sie denkt an den Mantel nie wieder. Symbolkraft wird am Ende des Buchs eine Windstopperjacke haben.
Das gute Elternhaus Amys ist dysfunktional bis ins kleinste Detail: Ihre Großmutter hat schon ihre Mutter vaterlos aufgezogen, es steht ein NS-Verdacht mitten im jüdischen Haushalt. Die Mutter ist eine ‘Giftlerin’, das Kind wird von einer heroinabhängigen Mutter geboren und steht ihre ganze Kindheit unter Beobachtung: Wird sie normal genug sein, ist sie dazu verdammt selbst süchtig zu sein. Ihre Rettung sind die Schottolas, ihre Pflegeeltern. Bei denen erfährt sie Halt, Verlässlichkeit und Liebe, bleibt aber Außenseiterin: die Schottolas sind evangelisch HB und der St. Pöltner Community damit verdächtig genug.

Die Einzelgängerin und die Globalisierung
Amys Trotz ist ihre Rettung. Sie will dazugehören, sie ist eigentlich motiviert und versucht mitzuhalten. Gleichzeitig reagiert sie auf die Reizüberflutung durch sich widersprechende Anforderungen, reagiert sie auf die Intriegen unter den anderen Auszubildenden mit einer Verweigerungsstarre, die sie unverrückbar macht. Diese etwas starre Trotzhaltung ist aber keine Überlebensstrategie. Sie taugt nicht für ein – ganz schwieriger Begriff – Lebensglück. (Das Ende deutet eine Lösung an: Offenheit und eine zarte Solidarität zwischen zwei Menschen. Schön komponiert: die Solidarisierung passiert als Telefongespräch.”

Foltertraining
Aber Amy ist keine Sympathieträgerin. Ihre häufigen Panikattacken. Ihr Verzicht darauf, irgendeiner Sache auf den Grund zu gehen (wer steckt denn jetzt hinter welcher Intrige, sind die Sympathien und Antipathien letztlich eingebildet, nimmt Amy ihre Umwelt nicht auch sehr verzerrt wahr?). Relativ früh in der Ausbildung befreit sie eine ‘Geisel’, die wahrscheinlich Teil des Trainings ist. Wen sie da befreit, warum dieser Mensch mitten im Winter fast erfrierend in einem Feld nahe des Ausbildungszentrums im tschechischen Grenzland gefesselt rumliegt, interessiert Amy nicht. Auch die LeserInnen erfahren es nicht.
Amy will dazugehören. Sie will alles richtig machen. Sie wird als Teil des Traininges gefoltert, sie foltert in einem Privatgefängnis in Englang schließlich selbst. Ohne jeden Zweifel, ohne jede Empathie. Das Milgram-Experiment lässt grüßen. Die globalisierte Firma ist der Familienersatz und eine Chance, jetzt endlich mal was durchzuziehen, endlich mal dazuzugehören. Gregory, ein Manager, der vorgibt Amy zu protegieren, dabei aber kaum greifbar wird, fungiert als Erlöser, als Vaterersatz. Und verhält sich moralisch mehr als fragwürdig.

Frauenkörper
Amy ist schön. Cindy ist es nicht. Über Gertrud erfahren wir wenig. Ihre Position im Romanende lässt jede Menge fragen offen: Hat Gertrud wirklich Durchblick und Macht, oder gibt sie es nur vor?
“Die Schmerzmacherin” ist ein hochliterarisches Buch mit Krimielementen. Es befasst sich mit Globalisierung und privatisierter Sicherheit und stellt gleichzeitig Frauen und ihre Körperlichkeit zur Diskussion. So gibt es zum Beispiel eine Unbekannte, die sich im gemeinsamen Umkleideraum nackt dehnt, dabei bekommt Amy ein Tamponband zu sehen. Blut fließt nicht nur bei Foltereinsätzen, es gibt auch eine detailliert beschriebene Fehlgeburt (inklusive Vergleich der britischen und österreichischen Gesundheitsstandards).

Das Wienertum und die Welt
Eine besondere Stärke des Romans liegt im Einsatz der englischen Sprache und der österreichischen Färbung. Wenn Amy an ihre Familie denkt, denkt sie an das Mammerl (die Großmutter) und an die Bestimammi (die Mutter), sie denkt klar österreichisch gefärbt:

Aber was hatte sie sich geniert für die Eltern Schottola, und was hatte sie sic für das Mammerl geniert. Die Großmutter. Wenn die zu Besuch gekommen war, und was für eine Schmach war es dann gewesen, wenn die Betsimammi dann doch einmal zu den Muttertagsbesuchen aufgetaucht war und das Mammerl noch viel mehr auf sie gewartet hatte als sie.
Und sie. Sie war immerhin die Tochter von der Betsimammi gewesen, und das Mammerl nur die Mutter von der. Sie wäre die Tochter gewesen und hätte sie gebraucht. Alle hatten immer gesagt, dass sie die Betsimammi gebraucht hätte. Aber das Mammerl hatte die Betsimammmi mehr gebraucht als sie. Die Eltern Schottola waren schon in Ordnung gewesen. Sie nahm noch einen Schluck. So ausgemachte Eltern. Eltern, die so ein Kind aussuchten und in Pflege nahmen. Das war doch ohnehin der bessere deal. Da wussten alle, worum es ging, und die Tante Schottola hatte ihr immer genau vorgerechnet, wie viel sie vom Pflegegeld des Jugendamts gespart hatte und was sie vom Wirtschaftsgeld vom Onkel Schottola genommen hatte für sie. Die Kleider waren immer vom Wirtschaftsgeld gekommen. Sonst hätte sie in ihrem Leben nie etwas gleichgeschaut. Sie beugte sich wieder dem Glas zu. Jetzt war das Glas selbst verschwommen, und die verschwommenen Konturen rannen noch weiter auseinander. Weil sie immer schon so hübsch gewesen war, war es nie ein Problem gewesen, das Geld für die Kleider abzuzweigen. Der Onkel Schottola konnte nie etwas dagegen sagen, wenn sie die Sachen dann vorgeführt hatte.

Mit wenigen englischsprachigen Einschüben skizziert Marlene Streeruwitz eine neue Welt: Der etwas gespreizte Businesstalk der nicht muttersprachlichen Auszubildenden im Zentrum im tschechischen Grenzland. Die SprecherInnen sind Ex-DDR, Ex-Polizei oder eben junge Österreicherinnen. Der laid-back Surftalk, wenn Amy dann doch mal vor dem Druck flüchtet und an einen Küste flüchtet. Das unsentimentale Selbstbewußtsein der britischen MuttersprachlerInnen in Nottingham.

“Fish and chips.” Und ja. “Mushy Peas.” Der Koch hinter der Essensausgabe stellte den Teller auf die Glasvitrine und wandte sich Hazel zu. Hazel hatte sich hinter ihr angestellt. Hazel nahm den Brokkoliauflauf und Pommes frites. Sie stellt ihren Teller auf das Tablett. Schob das Tablett weiter. Die Colaflasche fiel um. Sie hielt der Kassierin ihre Sicherheitskarte hin.(Hardcover S.253)

Und etwas später.

Hazel trennte die Brokkoli vom Gratin und schüttete HP-Sauce über das Gemüse. Dann nahm sie die Ketchupflasche und schüttelte sie. Sie lächelte. Das wäre eine der wenigen Vorteile dieser Kantine. Es gäbe die condiments noch auf dem Tisch. Irgendetwas sollte der Zugriff auf die Arbeitskräfte hier einbringen. Bennie nahm zum Sprechen den Zahnstocher aus dem Mund. Er schaute Ned an. Der nickte. “I don’t expect any Damascene moments this afternoon, if you know what I mean.” Die beiden standen auf. Sie führen noch zu “Starbucks”. Sie warfen den Zahnstocher auf den Tisch und gingen. Hazel winkte einem der Insassen in der weißen Cafeteriauniform. Der Mann kam. Er nahm die Tabletts. Er sah Hazel an. Lächelte scheu. Hazel lächelte zurück und wandte sich wieder ihrem Essen zu.
Sie war erstaunt. Warum hatte Hazel zurückgelächelt. Sie hätte erwartet, Hazel würde eine solche Vertraulichkeit zurückweisen.” (Hardcover, S. 254.)

Die Cafeteria ist Teil eines privavisieten Gefängnisses. An besagten Insassen üben Amy und die anderen dann auch “Verhörmethoden”. Hazels Lächeln ist schon politisch. Mitgefühl für die Gefangenen, sie ja sicher etwas getan hätten um in dieser Situation zu landen. Die also ‘selbst schuld’ sind.

Nebenstränge
In gezielten Nebensätzen bringt Marlene Streeruwitz eine ganze Menge Themen unter: einen Restitutionsfall, Tourismuskritik mit Prostitutionsverdacht im tschechisch-deutschen Grenzland, Privatgeschäfte und Lobbyismus in Afghanistan, Alkohol- und Drogensucht, Vergewaltigung und Mord.
Dass der Roman keineswegs überfrachtet wirkt, dass wenige Sätze oft ausreichen, um ein gesellschaftliches Problemfeld anzureissen ist die große Kunst des Textes.

Widerspruch in sich
Die für Sibylle Berg typische Ambivalenz findet sich in diesem Buch hauptsächlich auf Satzebene wieder.

Für die unklar umrissene Zeit der Anwesenheit des Mannes in meiner Stadt erstellte ich minutiöse Plöne, denn ich glaubte, dass man alles daransetzen musste, der Realität wehrhaft zu begegnen, die bedeutete, dass es keinen wirklichen Grund dafür gab, dass einander unvertraute Menschen ihre zeit miteinander verbrachten.
In der Naivität der Alleinlebenden war ich davon ausgegangen, dass Paare ihre Freizeit intensiv gestalten müssten, weil sich ansonsten die Stille, die zwischen ihnen steht, als bösartiges Geschwür manifestieren würde.
Das Beziehungsmodell, das mir von verschiedenen Kunstformen her bekannt war, basierte auf rein sexueller Anziehungskraft, dei nach einer gewissen Zeit erlosch. Was Partner dann miteinander trieben, blieb unklar und wurde meist als Elend vermittelt.(dtv TB, S. 95)

Dann kommt die Idylle. Die wird zum Beipiel so vermittelt:

Dann ging der Mann, und ich versuchte das Haus warm zu bekommen, ich molk die Kühe, was ohne Kühe natürlich kompletter Unsinn war. (dtv TB, S. 214)

Die Handlungsebene ist verhältnismäßig optimistisch, sogar beinahe brav (wenn man Sibylle Berg kennt). Abgesehen natürlich von der Katastrophe, die über das Liebepaar hereinbricht. Dafür aber gut in der Tiefenstruktur des Textes versteckt. Der Text endet, kurz bevor die Ich-Erzählerin dahintersteigt, was eigentlich passiert ist. Wir sind als LeserInnen nicht klüger als die Hauptfigur, die noch dazu mit ihrer Trauer zu kämpfen hat. Die Handlung selbst hätte durchaus Thrillerpotential, gerade deshalb ist es spannend, wie alltäglich der Text bleibt. So erzählen Opfer eines Verbrechens von ihrem Leben. Sie erzählen von ihrer Trauer, von ihrer Ratlosigkeit. Sie erzählen nicht von den Hintergründen der Tat, sie wissen nichts von den DrahtzieherInnen.

Sogwirkung des Textes
Es hat bei diesem Buch länger gebraucht, bis ich in den Text hineingefunden habe. Das große Bild hat mich überhaupt lang kalt gelassen. Gleichzeitig gibt es auf jeder Seite Sätze, die beim Lesen atemlos gemacht haben. Also weiter im Text. So fiel es dann doch leicht dem Buch bis zur schrittweisen Auflösung des Aufbaus treu zu bleiben.
Die zu beginn scheinbar grundlos montierten Zeitebenen (der einsame Reisebericht in China und die Liebesgeschichte im Tessin) werden zum Ende aber perfekt miteinander verzahnt.

Über das Altern
Interessant ist auch die Darstellung der Ich-Erzählerin als ältere Frau. Auf ganz anderem Weg hat die befreundete Autorin Milena Moser in “Möchtegern” (auch dafür eine Leseempfehlung) etwas ganz ähnliches gemacht, nämlich eine Frau in Wechseljahrnähe als cool, stark, denkend und individuell präsentiert. So als ginge es jetzt erst so richtig los. Schließlich gilt der schreckliche Song von den 66-jährigen nicht nur für die Udo Jürgens dieser Welt.
Eigentlich ist bloß peinlich, dass das so besonders positiv auffällt. Es sollte ja selbstverständlich sein, oder etwa nicht?

Bitte gern kaufen: Sibylle Berg – Der Mann schläft!
Bitte gern besuchen: Sibylle Berg

Ach ja: Die Grande Dame des Weltekels bei dem Großmeisters des Witzereisens.

Wie haben wir uns gefeiert. Und mit was? Mit Recht. Irgendwie war im März 2011 jede_r Feminist_in. 100 Jahre Frauentag war so präsent, dass mir erst zwei Monate später auffällt, wie wenig medialen Nachhall die größte Frauendemo seit Jahren eigentlich hatte. Das nächste mal geh ich zur Opernballdemo. Da brauchst du nur eine Handvoll Leute und bist schon in den Medien. Aber egal. Das ist eh typisch herstory, es gibt ja wahrlich Wichtigeres: Burli von der EAV kommt unverhofft zu neuen Ehren, deren Leadsänger wuchteldruckst zur Zeit bei den Dancing Stars im Hinterzimmer. Gratulieren wir Frau Weichselbraun zur Moderation auf der Hauptbühne des glatten ORF-Parketts. Freuen wir uns mit Alfons Haider darüber, dass er den Toleranzbildungsauftrag des ORF im paargetanzten Alleingang schupft. Verschwenden wir aber trotzdem nicht unsere Zeit vor dem Fernseher. Machen wir uns nichts vor: Es gibt Wichtigeres.

Und weil wir was uns wichtig ist, üblicherweise im Prekariat machen – auch das übrigens ist typisch herstory –, erledigen wir das uns so Wichtige mit einer hochspezialisierten Form der Augengleichgewichtsstörung: Ein Auge schielt auf den Kontostand, ein anderes auf die verschiedenen Deadlines, seltener gelingt uns ein Seitenblick auf die Selbstverwirklichung, so gut wie nie bemerken wir, wenn wir grad Freizeit haben. Wir grabenkämpfen uns durch einen To-Do-Listen-Dschungel. Und weil wir das jetzt schon eine ganze Weile tun, haben wir ein paar Tips für die Wildnis:

• Straight Edge ist echt eine Option, wenn ein Kater deinen Zeitplan endgültig kippt.
• Über die Strenge schlagen empfiehlt sich trotzdem immer wieder.
• Vorurteile wegpacken. Es gibt Menschen mit Raiffeisen-Anstecker am Trachtensakkorevers, die Günter Brus so richtig gut finden. Oder dich.
• Bausparen. Weil wir nie wissen, wann wir Kredit brauchen, aber immer wissen, wer ihn uns dann nicht gibt.
• Buchhaltung & Steuererkärung übers Jahr verteilt updaten. Naja.
• Margaret Atwood lesen. Weil wir von ihr lernen können. Und abschreiben. Stichwort: Wilderness tips.

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Iris Vegan ist ‘troubled’. Die Literaturwissenschaftsstudentin hat Schwierigkeiten damit, ihre Rechnungen zu bezahlen und ihre Migräne in zu halten. Sie läuft Gefahr sich in New York und in sich selbst zu verlieren.

In 4 Erzählabschnitten entblättert sich die Heldin des Romans zusehends. Raffiniert ist der Aufbau. Es wird nicht chronologisch erzählt. Jeder Abschnitt führt weiter zurück zum Anfang der Geschichte, der letzte Abschnitt gibt nochmal einen ergänzenden, die Chronologie der Ereignisse durchschaubar machenden Überblick. Die anderen Abschnitte hängen zwar zusammen, funktionieren aber auch beinah wie für sich stehende short stories. Als Lesende macht man sich so quasi auf den Weg zurück zum Anfang der Geschichte. Ursache und Wirkung kommentieren sich so gegenseitig. Vom Anfang wissen wir schon den Ausgang, gerade deshalb ist die distanzlose, wenn auch reflektierte Erzählhaltung besonders intensiv. Im 4. (und längsten) Abschnitt wird Anfang bis Ende erzählt, erhält der Text eine inhaltliche Klammer.

Iris Vegan ist talentiert, jung und schön (meistens). Auch witzig und wortgewandt, obwohl sie selbst den Eindruck hat, immer erst im Nachhinein eine gute Antwort parat zu haben.

Ein soziales Netzwerk ist vorhanden (Ruth, eine Freundin, Eltern, die in Notfällen Geld schicken und zu denen sie auch in Krisenzeiten Kontakt hält). Aber dieses Netz ist seltsam farb- und haltlos. Die meisten und tiefgehensden Interaktionen hat Iris mit Literatur und mit Männern. In deren Reaktionen auf sie sucht sich Iris selbst. Sie ist – obwohl sie versucht, selbstständig zu sein – immer in Abhängigkeit von einem Blick von außen. Da gibt es – was für ein Klischee – den Professor-Vaterersatz-Liebhaber, da gibt es den Studienkollegen, der sich von ihrer emotionalen ‘neediness’ verscheuchen lässt, da gibt es einen Kritiker, der sich für sie interessiert und schon deshalb für Iris interessant ist. Iris Vegan verliebt sich nicht auf Augenhöhe, sie begibt sich gern in Abhängigkeit. Ihr Blick auf ihre Liebhaber ist aber keineswegs verblendet. Auch in Subordination bleibt Iris Vegan eine wache Beobachterin und kritikfähig.

(Vor diesem Hintergrund sind sowohl der Originaltitel ‘The Blindfold’ mit seiner mitschwingenden Dominanzerotik und der deutsche Titel ‘Die unsichtbare Frau’ gut gewählt.)

Besonders mitreißend sind die Passagen in den schwülen New Yorker Sommern. Siri Hustvedt schreibt über Hunger, Stolz, Einsamkeit und Verzweiflung als wären diese Monate ein Pfadfinderlager. Und stimmt: Sie sind ein Initiationsritus. Komplett mit angenommenen Identitäten, Maskerade, Schutz in Anonymität und einem Abgrund, der sich beeindruckend unter uns auftut, wenn wir zulassen, dass unsere Identitätskonstrukte sich auflösen. Iris Vegan ist auf einer ‘Quest for truth’. Siri Hustvedt findet für diese Suche eine mitleidlose Sprache, die den Kampf sichtbar macht, die Problematiken seziert, aber nie in einem Jammerton verfällt. Ein klug aufgebautes Buch, eine mir nicht sympathische Heldin, aber eine mir sehr sympathische Autorin und eine große Leseempfehlung!

Ersetzt ein Laptop den room of one’s own, den eine Frau neben Geld zum Schreiben braucht, Frau Woolf?
Ich hab ein Zimmer (das Schlafzimmer, das Zimmer für alles außer bügeln), mein auchschreibender Lebensmensch hat ein Zimmer (das Wohnzimmer, das Zimmer für alles außer kochen), gemeinsam haben wir also 2 Zimmer und das mit der Summe, die mehr ist als die Summe ihrer Teile, stimmt: es gibt einen Gang.
In meinem (Zimmer, für die, die den roten Faden jetzt schon verloren haben) steht ein Schreibtisch, aber an dem sitz ich irgendwie nie. Und irgendwie ähnelt der (Schreibtisch, an dem die roten Fäden zusammenlaufen sollen) dem Schreibtisch meiner Mutter, der sich im Kindheitshaus in einem Eck versteckt und auf dem sich unerledigte Briefe, ungelesene Bücher und ungebügelte Wäsche stapeln, aber immer nur kurz.
Auf meinem (Schreibtisch, der mit den roten Fäden und dem Wirrwarr) stapeln sich unbezahlte Rechnungen, ungelesene Bücher, ungehörte CDs, ungewischter Staub und unverwirklichte Ideen. Alles halt, abgesehen von Bügelwäsche und Dokumenten. Das eine habe ich nicht, die anderen bewahre ich vor dem Verschwinden, indem ich sie nicht auf den Schreibtisch lege. Meine Mutter, Ehre, wem Ehre gebührt, ist im Stapelbearbeiten und Staubwischen effizienter.
Aber, Frau Woolf, brauch ich wirklich so ein Zimmer mit Schreibtisch, wenn ich Weltliteraturzugehörigkeit erreichen oder überhaupt was zu Papier bringen will? Ich hab doch meinen Laptop. Der hat einen desk, dessen top öfter bereinigt wird, der Papierkorb wird regelmässiger entleert und die Schubladen sind aufgeräumt. Er hat einen Undo-Button, er hat eine Rechtschreibkontrolle, er hat Musik, er hat ein drahtloses Fenster in den großen Hinterhof der Welt. Ich mag die Verfremdungsvorschläge meiner automatischen Open-Office-Tipphilfe, die der Microsoftvariante an Kreativität haushoch überlegen ist. Ich mag die Schneckenhäuslichkeit meines Laptops, ich trag einfach alles mit mir rum, bis ich Kreuzweh hab, dann setzt ich mich in die Nähe einer Steckdose und trink Kaffee.
Ersetzt also ein Laptop das eigene Zimmer, Frau Woolf, oder geht’s ums daheim bleiben und still sitzen? Ihre Meinung ist mir wichtig, ich wär gern wie Sie, nur halt: in eigenen Worten.

Zeitausgleich Kolumne für die anschläge

Und hier nochmal im schönen anschläge Layout mit der Illustration von Nadine Kappacher!

2 Jugendfreunde:

• Ich-Erzähler: ein Junge aus geordnetem, liebevollen, pädagogisch wertvollem Elternhaus
• Samuel: schon als Kleinkind mitverantwortlich für die saufende Mutter

Die pädagogisch wertvollen Eltern nehmen sich des ‘verwahrlosten’ Jungens an, adoptieren ihn beinah. Er hat ein eigenes Zimmer, Familienfeste werden nicht ohne ihn gefeiert. Samuel ist wohlerzogen und wird dem eigenen Sohn gelegentlich als Vorbild präsentiert, allerdings ohne allzu lauten erhobenen Zeigefinger. Eigentlich ist das eine Geschichte über den Versuch einer Heilung, über Empathie und Mitleid und Respekt. Über Zusammenhalt und über das Einspringen einer Familie, wenn die Mutter eines Jungen aus welchen Gründen auch immer, nicht in der Lage ist Verantwortung zu übernehmen.

Räuberhände - schönes Hardcover im mairisch Verlag

Über das unter der Oberfläche

Aber natürlich: da ist noch das mit der Ambivalenz. Der Ich-Erzähler ist fasziniert vom ‘Milieu’ Samuels. Über die Mutter, die mit den Sandlern vorm Einkaufszentrum säuft. Er zieht mit einem dieser Sandler gelegentlich um die Häuser, er versucht mehr über die Männer im Leben von Samuels Mutter zu erfahren: Da ist Samuels Vater, ein Türke, von dem Samuel eigentlich überhaupt nichts weiß. Da ist Joachim, Ersatzvater auf Zeit, der abhaut, nachdem Samuels Mutter ihm immer mehr alkoholgeschwängerte Szenen macht.
Fasziniert ist er auch davon, wie selbstverständlich Samuel die Mutter deckt, wie früh er Verantwortung für sich selbst übernimmt, sich selbst erzieht. Samuel ist ausgesprochen ordentlich und verlässlich, er ist, darauf wird ja immer wieder lobend hingewiesen, jemand auf den man stolz sein kann. Den Druck, der auf ihm lastet, erkennt man am ehesten daran, dass er seine Fingernägel und das Hautbett drumherum zerkaut. Samuel ist der mit den Räuberhänden, eine Metapher, die sich durchs Buch zieht, aber eigentlich nie erklärt wird.

Samuel ist überhaupt nicht eklig oder runtergekommen, er weiß, wie oft er duschen muss, er putzt sich dreimal am Tag seine Zähne und hat beim Essen beide Hände auf dem Tisch. Er ist mir eigentlich zu ordentlich, zu bedacht. Er kann an keinem Spiegel vorbeigehen, ohne den Sitz seiner Kleidung zu kontrollieren. Er macht jeden Morgen sein Bett. Er bügelt seine Hosen. Es gibt Dinge an Samuel, die verstehe ich nicht. Aber auf jeden Fall hat er nichts Asoziales an sich. (S. 6)

Aber auch die Familie des Ich-Erzählers hat einiges unter der Oberfläche versteckt. Als sich die Eltern kennenlernten, klemmte die Mutter versehentlich die Hand des Vaters in der Autotür ein. Alle Knochen zerbrochen, langer Heilungsprozess, jetzt Quallenhand. Gibt es da Schuldgefühle? Sie werden nicht thematisiert, sie sind schon seit Jahren kein Thema mehr, wenn sie es denn überhaupt jemals waren.

Der Ich-Erzähler ist von der Gesundheit (emotional, organisatorisch, finanziell) seiner Eltern eigentlich abgestoßen. Sieht für sich selbst keine Aufgabe mehr, etwas besser zu machen, kann noch nicht mal ordentlich rebellieren. Vielleicht beneidet er Samuel um sein hardship, Samuel kann stolz auf das sein, was er alleine geschafft hat. Ihm wurde nichts in die Wiege gelegt.

Dann ist da noch die erste Liebe, die sich zwischen die Männerfreundschaft drängt. Torpediert die Samuel? Fühlt er sich gefährdet in seiner Stellung als Zweitsohn? Falls er sie torpediert, bemerkt der Ich-Erzähler nicht. Es gibt Indizien, aber die muss man als LeserIn zwischen den Zeilen suchen.

Sündenfall

Erzählt wird Räuberhände in 3 Zeitebenen. Kindheit, Jugend kurz vor dem Abitur, Reise nach Istanbul nach dem Abitur. Zwischen den letzten 2 Zeitebenen liegt ein Sündenfall, über den ich hier kein Wort verlieren möchte. Lest einfach nach.

Eigentlich gibt es sogar noch eine 4. Zeitebene: Die Kapitelüberschriften (teilweise über mehrere Zeilen gehende Sätze) erzählen ebenfalls eine kurze Geschichte.

Besonders gelungen ist, wie Finn-Ole Heinrich zwischen den Zeitebenen springt. Sie sind erzählerisch unmarkiert: gleiche Zeit, gleiche Perspektive. Oft kommentieren die ersten Sätze der neuen Zeitebene, das davor Erzählte. Die Ebenen werden zu einem Gesamtbild verwoben. Der Ich-Erzähler ist nicht immer sympathisch, aber seine beobachtene Neugierde nimmt zumindest mich immer für ihn ein. Die Sprache spiegelt seine Haltung wieder: genau, poetisch, nachdenklich. Mit Ambivalenzen wird nicht hinter dem Berg gehalten, sie werden aber auch nicht schreiend seziert. Es gibt einen Puffer zwischen dem Ich-Erzähler und der Welt. Der Puffer hat mit Samuel zu tun, mit der Gewissheit, wie gut es ihm denn nicht eigentlich geht, auch wenn es ihm grad nicht ganz gut geht. D

Finn-Ole Heinrich

Mutterbilder

Gut hat mir auch gefallen, wie Familien dargestellt werden. Gerade beim Mutterbild wird mit Tabus gebrochen. Die saufende Mutter wird nie für einen billigen Witz verwendet, auch wenn sie bei einem Geburtstag so kotzt, dass Samuel erste Hilfe leisten muss, was er kann (und seit wie vielen Jahren schon bleibt offen). Trotzdem behält sie ihre Würde. Über ihr Glück wird nachgedacht, ihre Liebe zu ihrem Sohn nie in Frage gestellt.

Uneingeschränkte Kaufempfehlung!

Finn-Ole Heinrich – Räuberhände @ tubuk.com